L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient soupçon à soupçon, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs métrique https://andregsydg.blog-gold.com/42981775/l-encre-qui-disparaît